La esclerodermia en placas,
mancha rosa
sobre el pecho
y en la cara,
no es nada
que no sepa detectar
otro médico
que (Víctor) Hugo VV
pues sólo él tiene la clave
para sanar
hasta la una de la madrugada:
Vosotros, todos vosotros, toda
esa carne que en la calle
se apila, sois
para mí alimento,
todos esos ojos
cubiertos de legañas, como de quien no acaba
jamás de despertar, como
mirando sin ver o bien sólo por sed
de la absurda sanción de otra mirada,
todos vosotros
sois para mí alimento, y el espanto
profundo de tener como espejo
único esos ojos de vidrio, esa niebla
en que se cruzan los muertos, ese
es el precio que pago por mis alimentos.
Aún queda una Estrella
que sería amada de Espronceda
¿Quién eres tú, lucero misterioso,
tímido y triste entre luceros mil,
que cuando miro tu eslendor dudoso
turbado siento el corazón latir?
¿Es acaso tu luz recuerdo triste
de otro antiguo pedido resplandor,
cuando engañado como yo creíste
eterna tu ventura que pasó?
Tal vez con sueños de oro la esperanza
acarició su pura juventud,
y gloria, y paz, y amor, y venturanza
vertió en el mundo
tu primera luz,,,,
Puede que exista 
la comida basura.
Yo no estoy segura
del todo.
Existen Personas-Basura.
(Ellas, a propósito,
me habían dado el número 13).
Las Discíputas y sus parejas
no hablaban lenguas extañas,
no curan precisamente a los leprosos,
pero sí rechazan alimentos,
(no es malo lo que entra por la boca,
sino tus estúpidas y vulgares
palabras)
Hablaban, sí, lenguas inteligibles,
demasiado inteligibles.
En una especie de covacha
de piedra y sin ventanas,
como caverna sin luz,
hablaban de las cosas
de las mujeres normales,
que siguen un proceso natural de vida,
como los animales,
es decir,
en la época de divertirse, se divierten,
en la época de casarse y tener hijos, lo hacen,
sin otra cosa de que preocuparse,
digo yo, con Hermann Hesse,
¿tiene eso algún sentido?
El río Eume es la arteria aorta que transporta la sangre verde y vegetal del corazón esmeralda de Galicia y hace navegable la mar vecina. Caaveiro se asoma al horizonte y la fraga respira acompasada repartiendo el aire que se cuela por las rendijas del viento.
Así, de esta suerte recordando la lírica de Ramiro Fonte, la poética de César Antonio Molina o Chema Paz Gago, debía comenzar este artículo cuando la primavera acaba de proclamarse en esta parte de la Tierra.
Pero no pudo ser, porque se ha cometido un delito de lesa patria, se ha perpetrado un eumicidio y las fragas del Eume han sido la pira funeraria que quemó el cuerpo, uno de los poliédricos cuerpos de Galicia.
La mano que mece la cuna de los incendios, la mano asesina que quema los montes ha vuelto a matar parte de su propia identidad, de nuestra identidad colectiva. Las llamas que durante tres días arrasaron buena parte del último de los grandes bosques atlánticos nos han quemado a todos los gallegos, a los que creemos en el respeto por el paisaje, en el amor a la naturaleza, en la viabilidad de Galicia como proyecto común y sostenible.
Son ciudadanos gallegos quienes queman nuestros bosques, la piromanía encubierta con coartadas atávicas, es un mal endógeno que no conseguimos erradicar.
Con la sequía y cuando el verano se alarga, nuestra tierra es una gigantesca tea encendida, un territorio desolado, un cementerio de árboles clavados en la piel de la tierra, chanteiros carbonizados como implorando clemencia a un cielo que no escucha. Un fotograma de un blade runner local donde no existe ninguna lectura épica.
Los incendios, nuestros incendios, son la constatación de un fracaso como pueblo.
El reciente eumicidio es un dardo de fuego que se ha clavado en el corazón de los gallegos biennacidos que asistimos rendidos, hartos, a demasiados focos ígneos, a demasiados incendios sin haber aprendido a decir basta. Arde el sector naval sin que nadie lo pueda apagar, la emigración es una tea encendida, un faro primitivo que ilumina la larga noche de centenares de pueblos gallegos, hay peligro de incendio en nuestro sector financiero, el lácteo es una hoguera encendida, y pequeños focos en forma de ERE y cierres temporales que se convierten en definitivos destruyen buena parte de nuestro tejido industrial.
Volvemos al inicio, al pavoroso incendio de las fragas del Eume, donde no hay que buscar culpables individuales. Todos somos los incendiarios del bosque, porque no nos queremos ni nos respetamos como pueblo, porque no conocemos el significado de la autoestima. Porque no hemos aprendido que el bien común es el único activo que nos dignifica como personas, porque seguimos pensando que Galicia es una cuestión ajena. Por eso son frecuentes los eumicidios. Nunca máis.
La gente se confunde
Tener por tener
no es virtud.
Una boca
no se tiene
por qué usar siempre.
Es más,
se usa mal y de más.
Por tener,
tenemos una vagina
que no tiene
por qué parir nunca
si no quiere u otras cosas.
Tenemos dos orejas
que no tienen
por qué escuchar conversaciones.
Boca, Oído y Demás,
usar para bien y mejor,
si no,
que no se usen.
Marzo era el primer mes del Calendario Romano antiguo y era nombrado en honor a Marte el Dios de la Guerra. Esto era porque en este mes se planeaban todas las campañas militares que tendrían lugar tras el transcurso del año
Es por ello
que envía rayos
en forma de dolor de cabeza
frío y calor
al mismo tiempo,
nubes de polvo y polen
rojeces en la cara
y manos de color
malva.
HOSTAL DEL ABATIMIENTO
Después de pasar
por el hotel
estrecho,
asfixiante,
pasé a uno brillante
de cortinas sedosas.
Lo de allí
oscuro hotel “odiensano”
fue tan feo que,
entrar en este luminoso
de este gran otro,
es un presagio
de lo esperado
para mí
por los Dioses.
Azul loco y verde loco
del lino en rama y en flor.
Mareando de oleadas
baila el lindo azuleador.
Cuando el azul se deshoja,
sigue el verde danzador:
verde-trébol, verde-oliva
y el gayo verde-limón.
¡Vaya hermosura!
¡Vaya el Color!
